La Soif (Allys) (Terminé)

Une journée de plus à Portalia. Une journée simple, qui devait s’ajouter à la pile amorphe de toutes les journées de cet acabit. Il s’était levé. Avait passé contre ses paupières les huiles du matin. Avait procédé à ses ablutions. L’eau froid, puis le reste des huiles avaient purgé son corps des lambeaux de la nuit, de ses odeurs et de sa fatigue, avant qu’il ne racle sa peau épaisse avec la lame émoussée qui lui servait sur ce monde de strigile. Il avait médité, ensuite, devant l’autel lissé par le sang des multiples sacrifices, les herbes sacrées dans leur brûloir purifiant l’air de ses poumons. Il avait procédé à ses exercices matinaux, alors qu’enfin le soleil réchauffait la cour intérieure de son logis. Puis, il avait passé son armure, et équipé son arme, et était sorti. Il avait eu, aujourd’hui, à accomplir une énième mission pour la guilde, accompagnant un personnage subalterne dans une aventure à l’enjeu limité. La chose s’était passée sans encombre : tous avaient rapidement compris que l’esprit du jour ne serait pas à la conversation joyeuse et au tissage de nouvelles amitiés déjà indéfectibles.

Enfin, il avait passé en sens inverse le portail, les particules de son corps s’anéantissant pour se matérialiser de nouveau sur la place centrale de Portalia. Il avait rendu son rapport, et avait brièvement contemplé son existence.

Ses anciens compagnons d’armes, ses précepteurs et ses parents se seraient ris de lui, s’ils avaient pu le voir. Ou bien ils lui auraient craché au visage. Ce monde avait de ces façons de l’éroder, lentement, insidieusement, sans oser faire trop de bruit. Grognant doucement, il posa une main ganté sur son casque, détachant les attaches qui le fixaient au reste de son armure, et l’accrocha à sa taille, avant de faire de même avec ses gants, puis de passer vigoureusement sur sa face des mains moites de sueur, une fois, puis deux. Ne trouvant pas dans ce geste la satisfaction attendue, il recommença, plus fort, la peau épaisses de ses paumes brûlant sur son passage la sueur collée sur sa face. Se contentant finalement d’un résultat mitigé, il se dirigea loin de la place, fendant en ligne droite la foule épaisse qui encombrait celle-ci. Il aurait pu se diriger chez lui, mais même cet endroit était une illusion.

Il l’avait organisé comme une demeure respectable de son monde. En son sein trônait un autel consacré selon les rites ancestraux aux divins. Les tables et les chaises de la salle à manger demandaient que l’on mangeasse allongé. Il y possédait un bassin peu profond, et un plus grand, pour y ses rites d’hygiène. Maints autres détails correspondaient à ce qui lui avait interdit quand le dieu bicéphale de cette terre maudite l’avait arraché à la sienne. Mais sa demeure était une coque vide. Un moyen de ne pas se retrouver entièrement immergé dans la fange locale.

Il n’avait pas ce soir particulièrement hâte d’y retourner, et n’avait pas non plus de raison de poursuivre immédiatement sa quête de vengeance. Les indices qu’il avait rassemblé sur les gens responsables des sévices endurés par Kemat l’approchaient si près de son but, mais l’enjoignaient aussi à la plus grande prudence. Il devait attendre. Faire preuve de patience. Il avait mis en oeuvre les moyens nécessaires, et agir aurait été contre-productif.

Il était, somme toute, entièrement désœuvré. Optant après quelques minutes de marche et de contemplation pour l’étal d’un vendeur qui haranguait le chaland, promettant une nourriture copieuse et appétissante, il s’assit sur l’un des tabourets hauts qui lui faisait face.

« Bonne soirée, lui fit ce dernier. J’vous sers quelque chose ? »

Hypanatoi se retint d’aboyer une répartie mordante, se contentant brièvement de pointer ses yeux aveugles d’un geste rapide du doigt.

« En bonne quantité, et d’aussi bonne qualité que tu peux me fournir. »

Posant ses coudes sur le comptoir qui lui faisait face, il appuya son menton sur ses deux pouces joints, et forma une pyramide de ses doigts restants, enfonçant sa bouche et son nez à l’intérieur.

« Portalia, Portalia, Portalia... grogna-t-il à demi-voix, l’invocation du nom tant honni teintant la voix qui sortait inconsciemment de lui d’un reproche franc et entier.»

Sans prêter attention aux clients qui se trouvaient à côté de lui, il s’abandonna à ses pensées. Il essayait en temps de s’en tirer : son esprit avait trop souvent tendance à le noyer sous le rythme effréné de son dialogue intérieur. Mais ce soir, il n’avait pas mieux à faire, et il avait besoin de trouver une mesure de réconfort. Aussi paradoxal que cela puisse paraître, ses ruminations habituelles pourraient sans doute produire cet effet.

Car de la même qu’il se connaissait une tendance à la mélancolie et aux humeurs maussades, il savait aussi que rien n’insufflait le même plaisir mauvais que les vision familières qu’il se faisait du futur de la cité.

Dernière édition par Hypanatoi Konostinos le Mer 7 Fév - 11:02, édité 1 fois

Evidemment. Il était impossible, dans cet endroit fou, de pouvoir simplement prétendre à un repas tranquille. S’il voulait bénéficier d’une once de paix ou de sérénité, il convenait qu’il se replie derrière les murs de son foyer, et qu’il se barricade derrière la porte épaisse qui le séparait de l’agitation insensée de l’extérieur. Son front se plissa légèrement, quelques rides d’expressions resurgissant pour déformer les cicatrices qui décoraient sa peau, et il tenta de comprendre ce qu’on venait de lui dire. L’engeance portalienne, visiblement, tentait de le mettre en garde, prêtait à ses paroles un pouvoir mystique quelconque. Il était à peu près certain qu’elles en étaient dépourvues. Laissant un silence pesant s’installer, il continua donc sa tentative de décryptage. On essayait de lui parler, et si son instinct premier était de congédier l’impudente roturière, il savait aussi que ce n’était pas là quelque chose d’utile. Il entendait comprendre ces gens. Leurs manières exotiques, leurs schémas de pensées incohérents, leurs infinies contradictions. Pour cela, il devait accepter de s’exposer à leur présence, supporter la crasse ambiante, voire pire, s’y plonger.

Sans enthousiasme - il avait tout de même le droit à cet ersatz de dignité - mais tout de même.

Et puis, il comprit.

C’était une tentative d’humour. Une forme de luminescence comique au caractère rigoureusement paysan, qu’il n’était pas formé pour comprendre. Une sorte de conjuration verbale de l’ironie, qui fonctionnait parce que le fond de la plaisanterie devait s’accorder au fond, comme le reflet d’un miroir de bronze s’accordait à la personne qui s’y mirait, sans réellement la représenter. La langue du paragoï fit un grand bruit dans sa bouche, se détendant comme un ressort pour aller claquer contre l’arrière de ses dents. Le portalien ne cessait décidément jamais de le surprendre. Se rendant compte qu’il avait mis une bonne dizaine de seconde avant de répondre, il s’en accorda une ou deux de plus, avant d’enfin reprendre la parole :

« C’est lui qui nous invoque, fit-il en esquissant son sourire le plus amical.»

Il avait souvent l’air, lui disait-on souvent, d’un requin balafré, quand il montrait ses dents. Aussi fit-il attention à ne pas le faire, son rictus refusant de dévoiler l’émail luisant de ses crocs, se contentant d’étirer la minceur de ses lèvres jusqu’à ce qu’elles semblent disparaître presque totalement dans sa bouche.

« Et non. Ma journée ne fut pas rude. C’est simplement que j’ai parfois l’impression que mes efforts doivent à jamais rester insuffisants. Qu’il me manque pour les imprimer dans la chair de ce monde une clé de compréhension. Plus que cela, que je suis tout proche de pouvoir m’en saisir, et si loin pourtant. Mais n’y prête pas attention, portalienne. Cela ne doit pour l’heure n’être rien pour toi. Je suis Hypanatoi Paragoï Konostinos. Hypanatoi suffira.»

Il avait répété ces deux dernières phrases des dizaines de fois maintenant. Au moins la célébrité qu’il commençait à acquérir lui permettait-elle souvent de ne pas avoir à le faire. Les gens, dans cette cité, connaissaient souvent son nom. C’était une bonne chose, malgré le fait que leurs esprits malhabiles soient encore incapables d’y associer les bonnes idées. Mais cela aussi était de sa faute, le fruit de son incapacité à réellement faire changer ce lieu. Et cela aussi changerait, en temps et en heure, d’une façon ou d’une autre. Pour l’heure, il avait mieux à faire.

« Que puis-je pour toi ? »

La question était simple. Il avait l’habitude d’être abordé : les gens craignaient l’ombre de son nom, mais savaient aussi ce qu’il pouvait accomplir. Il était rare qu’on l’aborde, donc, sans avoir au prélable formulé une requête. Il tendit une main en avant, ses doigts longs et épais s’enroulant autour du plat qu’on venait de lui tendre. L’assiette, chargé de viande et de légumes farcis, sentait fort. C’était, comme il l’avait demandé, un plat conséquent, et il ne doutait aucunement que ce soit également le meilleur produit que le chef pouvait lui présenter. Plantant distraitement sa fourchette dans un morceau de viande, il l’amena à sa bouche.

Trop salé, pas assez épicé, et légèrement trop cuit. Selon les standards de l’endroit, un véritable chef-d’œuvre. Se fendant d’un grognement approbateur, il désigna son assiette d’un index rapide, avant de lever en l’air, accompagné de son majeur, signalant au tenancier de la bicoque qu’il allait avoir besoin d’une double ration.

« Du vin, cracha-t-il sommairement, avant de continuer à manger. »

Le fromage qui rembourrait l’espèce de poivron avait un goût acide.

Il était commun, lorsque le paragoï qualifiait quelqu’un de portalien, que la personne s’en défende. Dans sa bouche, le mot prenait des accents acres, et il n’était pas nécessaire pour qui l’entendait d’en comprendre le sens réel pour savoir qu’il ne voulait pas se voir affublé d’un pareil surnom. Qu’il ne voulait pas être considéré au même titre que des gens capables de susciter un tel mépris. Un tel dégout. Il était rare, en revanche, qu’Hypanatoi accorde une once de crédibilité aux démentis qui s’ensuivaient souvent. Le portalien, par essence, se définissait en premier par son aveuglement. Il ne savait pas ce qu’il était. Il ne se voyait pas clairement. En somme, il était un enfant en manque de guidance. Le fait qu’elle ne connaissait pas son nom, en revanche, accordait au moins un peu de crédibilité à ses paroles. Elle était nouvelle sur ces terres, ou vivait loin de la ville et des rumeurs fiévreuses qui bouillonnaient dans ses vieilles artères. Peu de gens, maintenant, pouvaient honnêtement prétendre ignorer son nom.

Ce n’était pas important, décida-t-il en continuant son repas, saisissant d’une main rapide le flacon de vin déposé par le restaurateur, le reniflant rapidement avant de le porter à ses lèvres. C’était un de ces seuls regrets véritables : la perte de la vue l’empêchait d’apprécier la robe des vins qu’il buvait. Il imaginait celui-ci d’un rouge profond et sale, tirant sur le violet. Il était, là encore, passable. Il était surprenant qu’un restaurant de la sorte serve du vin, et plus encore que ce dernier ne brûle pas son palais. Les barbaroï de ce monde, souvent, semblaient redoubler d’efforts dans leur quête perpétuelle d’offenser le restant de ses sens.

« Je suis là depuis deux ans, lâcha-t-il finalement. Je ne m’y fais pas. Cette cité est une absurdité.»

Une bouchée de plus. Elle parlait de son amnésie, et c’était là quelque chose qu’il connaissait. Kiana, elle aussi, avait subi ce mal, et s’il doutait que l’origine de leurs afflictions - et plus que cela les façons de les traiter - soient similaires, il savait ce que cela provoquait chez quelqu’un. C’était une tare insidieuse, un poison qui s’attaquait à l’identité même d’une personne. La mémoire était le fondement du temple de l’identité, la base sur laquelle tout reposait. Sans elle, l’édifice ne pouvait pas tenir.

Ironie du sort, cela condamnait la jeune femme à devenir ce qu’elle rejetait en paroles. Sans un noyau solide autour duquel se centrer, elle se ferait rapidement le reflet de ce monde et de ses habitants. C’était là l’écueil que trop peu d’invoqués parvenaient à éviter, quand bien même ils étaient mieux armés qu’elle. Il éprouva pour elle un vague sentiment de pitié, chose assez rare pour qu’il la remarque lui-même, mais continua sur le même ton placide :

« Tu n’es pas Alys. Si ce nom se rattache à l’identité que tu possédais avant de perdre ces souvenirs, il est vide de sens et tu le brandis sans le comprendre. S’il se rattache à celle qui s’est construite pour combler ce néant, il est un piège dont tu dois t’extraire. Je connais une personne qui comme toi a vu ses souvenirs arrachés. Les retrouver a été pour elle une métamorphose. Une renaissance. Et ce qu’elle était a disparu, comme de l’herbe sèche devant l’incendie. »

C’était là l’aide qu’il pouvait lui apporter. Lui faire comprendre ce que sa situation voulait réellement dire. L’aider à comprendre ce qu’il fallait réellement faire, ou en tout cas l’état d’esprit qu’il convenait de cultiver pour y parvenir. Les portaliens appréciaient rarement ses conseils, là encore. Ils appréciaient rarement ses interventions, de façon plus générale. Trop abruptes à leur goût, manquant de la délicatesse lénifiante qu’ils semblaient tant apprécier. Il continua à mastiquer, se demandant si c’était pour cela que la viande était trop cuite : coupée trop épaisse, elle réclamait un passage prolongé sur le feu. Le manque de précision qui caractérisait ces gens, leur incapacité à s’absorber entièrement dans leur tache les séparaient à jamais de toute forme d’excellence véritable. Il resterait toujours dans leurs travaux une part d’inachevé, quelque chose de trop brouillon, de trop mal fait. Il déglutit, avalant précautionneusement.

La jeune femme aussi était dans cet état de transition permanente. Elle partait d’une idée nébuleuse, obscurcie par l’oubli, et allait à l’aveuglette vers une destination qu’elle ne connaissait pas, mais invoquait comme une prière.

Les portaliens étaient tous pareils, conclut-il intérieurement.

« Veux-tu retrouver la mémoire ? Réellement ? »

Une chose, cependant, le perturbait encore dans cette situation. Un élément qui lui échappait, une clé pour déverrouiller quelque chose dans cette scène. Lui aussi se livrait à ses invocations. Un jour, il comprendrait la cause première de l’aliénation lunaire qui allégeait les pensées de ces êtres. Un jour.

Elle voyait, disait-elle. Il en doutait. Le portalien, de façon général, se caractérisait par la cécité qui le condamnait à avancer à tâtons dans son existence, et la jeune femme en face de lui ne lui paraissait pas particulièrement plus alerte que le spécimen de base auquel il était quotidiennement confronté. Ce n’était, en soi, particulièrement important : il avait partagé sa sagesse, et le moyen pour elle de comprendre sa situation. C’était un acte généreux, et rien ne l’y obligeait. Il appartenait cette dernière, donc, de se montrer à la hauteur de cette largesse, et avant cela de la reconnaître pour ce qu’elle était. Il continua son repas, la laissant réponse, suivant au gré de ses paroles le chemin hésitant de son esprit. Elle lui parla du fait qu’elle comprenait encore qui elle était, puis elle lui expliqua avoir oublié les quinze dernières années de sa vie. Hypanatoi ne commenta pas, pas plus sur le fait qu’elle fasse une différence entre les zones d’ombres qui la hantaient selon ses dires et le besoin de comprendre qui elle avait été.

Puis, elle parla de son sentiment de dissociation, et de l’idée qu’elle se faisait. Elle avait l’impression d’être une imposteuse, que la place qu’elle occupait était la sienne sans qu’elle le soit réellement.

Il interrompit brièvement son mouvement de mastication, légèrement étonné : que l’on puisse arriver à prononcer cette phrase sans arriver à la conclusion qu’il venait d’énoncer était plus que surprenant. Mais sans doute était-ce à cela qu’il devait s’attendre en conversant avec ces gens. Il reprit son lent travail de mastication : le plus gros de sa faim avait déjà été apaisé, et alors qu’il attaquait la deuxième portion de son repas, il se prit à presque trouver la nourriture qu’on lui servait bonne. Puis, il fut questionné, et là encore cela demanda qu’il interrompe ses activités. Il n’était pas certain de parvenir à déchiffrer le discours de son interlocutrice, et doutait là encore qu’elle-même parvienne réellement à comprendre ce qu’elle venait de dire. Il semblait plus, en fait, qu’elle formulait pour elle-même ses propres théories, qu’elle leur donnait du poids et de la consistance en les prononçant à voix haute.

« Tu parles de tes souvenirs comme d’une possession. Quelqu’un te les a volé ? Comment ? Et penses-tu pouvoir les récupérer ? »

C’était peut-être cela, qui lui manquait, pour la comprendre réellement. D’une façon amusante, le fait d’avoir en face de lui une personne fragmentée rendait peut-être son éternelle tentative de comprendre l’âme profonde des portaliens plus facile. S’il voulait parvenir à voir en face l’origine du mal qui gangrenait l’âme d’une si terrible portion des prisonniers de la Cité, il lui fallait chercher des points d’entrées nouveaux : ses précédentes tentatives ne donnaient que des résultats partiels et décevants. Peut-être aurait-il malgré tout pour persévérer sans jamais dévier de sa méthode initiale, s’il avait eu le temps et la patience de se consacrer à de telle recherche pendant encore quelques années. Mais ce n’était pas le cas, et s’il voulait déchiffrer le code infernal qui le frustrait temps, il devait accepter de faire preuve d’une certaine... Flexibilité.

Retenant un énième bruit de colère sans cible et de frustration, il s’occupa maintenant que ses questions étaient posées et que son interlocutrice disposait d’un champ d’action suffisant pour exprimer ce qu’elle pouvait exprimer d’achever son repas. Ce fut une affaire rapide, et il hésita un instant à commander une troisième portion, son estomac et son palais se disputant à ce sujet. Finalement, il se retint, et, lavant son gosier avec le reste de vin qui subsistait dans son gobelet, finit par se pencher en avant pour s’appuyer un peu plus sur la planche de bois qui servait de table, se consacrant entièrement à l’écoute de la jeune femme.

Dernière édition par Hypanatoi Konostinos le Dim 29 Oct - 4:41, édité 1 fois

« Le propre d’un pantin utile est de ne pas se rendre compte de sa condition d’asservi, commenta-t-il sur un ton distrait. »

Repoussant l’assiette enfin terminée devant lui, il hésita un instant. Un troisième service était une possibilité sérieuse. Le plat qu’on lui servait n’avait rien d’incroyable, mais il remplissait au moins sa fonction première sans offenser complètement ses papilles. Il se décida finalement à la retenue, joignant sur l’espace maintenant libérée ses doigts épais, avant de reprendre d’une voix plus concentrée :

« Tu as raison de fustiger l’état de cet endroit, et les plans inconnaissables de son maître divin. Mais pense à ceci : un être capable d’un tel tour de force, apte à tirer hors de toi la part de ton esprit qui l’intéresse n’aurait-il pas prévu que ce qu’il subsisterait de toi après son passage n’adopterait pas un tel comportement ? Penses-tu réellement te révolter en agissant de la sorte ? Ce que tu qualifies de révolte n’est-il pas tout simplement un mouvement qu’il a voulu ? »

Marquant une brève pause dans son discours, il leva une main qu’il voulut apaisante, l’arrachant au bois fatigué du petit restaurant. Les questions posées étaient purement rhétoriques, et n’appelaient pas de réponse. Devant lui, le serveur, que la teneur de leur conversation (qui fleurait sans doute à ses narines grossière l’hérésie et avait des relents de Dark Souls) s’abîmait obstinément dans le nettoyage de ses assiettes et de ses couverts, la tête baissée et le regard aussi éloigné d’eux que possible.

« Comprends que je ne te dis pas d’abandonner, bien au contraire. Mais si tes pérégrinations doivent te mener quelque part, il te faudra sans doute plus encore d’efforts et de sacrifices que tu ne le penses. C’est toujours le cas, pour les choses réellement importantes. »

Ce monde, après tout, avait été conçu comme un jeu par les divinités jumelles qui le régissaient. Elles plaçaient en son sein aussi bien les monstres corrompus par l’énergie de Chaos que les être appelés par Ordre, les organisaient comme un enfant organiserait des figurines d’argile en rangs serrés. La seule différence était qu’ici, les petits soldats étaient faits de chair. Qu’ils possédaient leurs propres souvenirs. Leurs propres attaches. Il ne savait pas si ceux de son interlocutrices avaient été sciemment sectionnés par les dieux. Si son cas lui semblait pareil à celui de Kiana, il ne savait ce qui pouvait ainsi la relier à son amante. Quelle élément de similarité pouvait bien exister entre la mortelle qu’il avait devant lui, pleine de colère impuissante et d’incompréhension, et la fille des divins, première de sa race et Calice divin. Il ne voyait pas quelle raison pouvait justifier une pareille intervention. L’une d’entre elle avait eu ses souvenirs scellés, et l’autre prétendait qu’ils avaient été dérobés. Le paragoï, malgré toutes ses réflexions, ne parvenait à mettre sur pied la moindre théorie un tant soit peu solide. Il se trouvait face à une situation qu’il ne comprenait pas, mais qui revêtait soudainement pour lui une importance capitale.

Au-delà de l’impérieuse nécessité de pouvoir apporter son soutien à Kiana, c’était également là un moyen de comprendre un peu plus l’esprit des deux dieux responsables de son bannissement sur cette terre. Encore fallait-il qu’il n’ait pas sous les yeux un amas de fumée de confusion, mais lui-même venait de le dire : les sacrifices et les efforts prévus pour arriver au bout d’une tâche s’avéraient toujours plus grands que ce que l’on pensait initialement. Reprenant la parole, il conclut une fois de plus par une question, cette fois-ci plus tangible :

« Tu ne passeras pas pour une folle. Tu passeras pour une chienne à la gueule écumante, et qu'on voudra abattre, ou museler. Mais là n’est pas l’important. Un dieu, quand il fait la preuve de son inutilité ou de son indignité, doit être saigné, et drainé de son Ichor. Son pouvoir, lui, doit être remis à ceux qui sauront en faire bon usage. Jusqu’où, dis-moi, es-tu prête à aller, pour tes souvenirs ? »

Qu’était-elle prête à donner ? Trop souvent, les gens d’ici parlaient et parlaient et parlaient encore, et s’emplissaient du bruit de leurs propres paroles. Et trop souvent, ils n’avançaient pas. Ils ne faisaient rien. Là aussi, ce ne serait que des paroles, quelles qu’elles soient. Mais il voulait voir ce qu’elle comprenait de ce qu’il disait. Ce qui la rapprochait et l’éloignait de Kiana. Et si jamais il voyait en elle certaines choses, si elle se montrait dans le futur capable de donner un poids à ses paroles, alors il pourrait peut-être quelque chose pour elle.

Peut-être.

Dans le futur.

Ce monde n’avait pas pour habitude de faire le commerce des certitudes.

Dernière édition par Hypanatoi Konostinos le Jeu 2 Nov - 10:53, édité 2 fois

La déclaration inattendue lui fit marquer une brève pause, pendant laquelle sa respiration s’interrompit brièvement. Il se força à la reprendre sur un rythme calme, et empêcha sa tête de se tourner dans la direction de la créature. C’était probablement la première fois de son existence qu’on lui faisait une telle déclaration. Son ancien monde l’avait habitué aux serments solennels de ses anciens camarades. Ici, il gardait jalousement dans son cœur les déclarations précieuses de Derek et de Kiana. Mais cette façon facile de manifester une appréciation légère, une forme oisive et irréfléchie d’appréciation était pour lui entièrement inconnue. En tout cas, quand elles lui étaient adressées. Il connaissait les façons de faire des gens d’ici, et cela ne l’aurait pas tant étonné, si quelqu’un d’autre que lui en avait été la cible. Il n’était pas certain de savoir comment recevoir une telle parole. Il en comprenait l’attrait, cependant : elles possédaient une légèreté confortable, une façon facile d’être, simplement.

Il hocha de la tête, une fois, d’une façon qu’il espéra ne pas être trop sèche.

Puis, il se contenta d’écouter la suite. Elle déclarait sa détermination, et il se surprit à la croire, l’espace d’un instant. Il écrasa rapidement cette pensée parasite : elle n’avait pas fait la démonstration de ses capacités, ou de sa détermination. Il n’y avait rien à croire. Les mots, ici, n’avaient pas de poids, et s’en rappeler une seule fois n’était visiblement pas suffisant. Il verrait la solidité de ses paroles quand viendrait le temps des épreuves. Pas avant. Pas après. Le reste de ses paroles suivit le même chemin, et elle déclara ce qu’elle avait déjà perdu. Ce qu’elle était prête à perdre de nouveau, parlant autant pour elle que pour lui. Il ne commenta pas. Laissa quelques secondes passer, autant pour s’assurer qu’elle en avait terminé que pour trouver quoi lui dire. Puis, il reprit.

« Portalia approche du temps des métamorphoses. La ville sera éprouvée, et peut-être brisera-t-elle. Peut-être pas. Mais elle sortira changée de cette ordalie. Si tu survis, peut-être auras-tu l’occasion de retrouver tes mémoires. Si tu survis. »

Dans son état actuel, il doutait que ce soit le cas. Elle était une masse de potentiel, sans réelle direction. Son but était vague. Ses méthodes imprécises. Il avait vu, ici nombre de personnes nouvellement invoquées, comme elle. Peu d’entre elles avaient la décence de mourir en cherchant à atteindre leurs objectifs. La plupart, simplement, dérivaient lentement, se laissaient absorber par la masse amorphe de la cité, et en ressortaient modelés par elle. Impuissants. Incapables de se mouvoir par eux-mêmes. Les déclarations pétulantes de la jeune femme pouvaient sembler amusante à l’oreille, mais elles allaient à l’encontre de ce que demandait la cité. De ce qu’elle demandait réellement. L’allégeance, ici, n’était pas due à un souverain, ni même à l’Eglise, ou à la Guilde. Elle n’était pas due à la Quête, ou à une quelconque idéologie, ou en tout cas, pas à une qui se voulait active. La loyauté réclamée était dirigée vers le statu quo. On demandait à l’individu de remettre son pouvoir dans les instances politiques nébuleuses de la cité, de les y dissoudre sans conviction.

« Tu auras à payer, pour cela. A donner, encore et encore, plus que tu ne le penses possible. Puisses-tu y parvenir, Allys. Quand le temps sera venu, si tu t’en sens digne, cherche mon nom. Si tu n’as pas fait la preuve de ton indignité, une place t’attendra au sein d’un groupe comprenant ces nécessités. »

Il ne précisa pas que cela dépendait aussi de lui. Le paragoï aussi allait être mis à l’épreuve. Lui aussi pourrait échouer. Il n’était d’affrontement qui ne se perdait, après tout. Renvoyant son siège en arrière, il tendit sa main à la jeune femme, attendant qu’elle lui retourne son geste. Le destin, parfois, était une chose curieuse, et il ne savait toujours pas s’il croyait en cette force mystérieuse. S’il existait réellement une force prédestinant tout individu avant même sa conception, ou si c’était le hasard et la chance qui régissaient réellement ce genre de rencontre. Il était facile de condamner cette cité comme étant le fruit du désordre et de l’imprévoyance. Mais il lui semblait parfois percevoir autre chose. Parfois. Peu importait.

Peu de choses importaient, et ici, moins encore. Il ne pouvait subsister que le plus essentiel.

Parfois, il se demandait s’il était fou. C’était souvent la malédiction qui pesait sur l’esprit des oracles : mis face à la nudité du destin, aucun esprit ne pouvait prétendre rester entier. Pourtant, il ne s’était jamais trouvé, avant de venir ici, des dons de prophète. Et en vérité, il ne pensait que la situation avait changée. Il se contentait d’appliquer l’éternelle méthode. Il voyait, tout simplement, ce qui s’étalait sous ses yeux avec la plus candide impudeur. Il avait prévu l’inutilité des murailles de Portalia, et la catastrophe de l’attaque des créatures du chaos. Il avait anticipé la résurgence des Orcs de la sylve et des hommes-lézards de la jungle. D’Elim à Emilia, de Derek à Kiana, il avait montré qu’il pouvait aussi bien déchiffrer les courants qui affectaient les populations dans leur ensemble que les individus dans leur individualité. Pour eux, ses paroles avaient été des a avertissements prophétiques ou des prévisions immuables. Parfois, ils avaient été entendus, plus parce qu’on lui faisait confiance que parce qu’on comprenait réellement la cause de son raisonnement. La plupart du temps, on s’était contenté de l’ignorer. Et toujours, cette ignorance avait été payée à prix coûtant.

C’était pour cela qu’il s’interrogeait. Qu’il se demandait s’il n’était pas sorti du domaine du raisonnement pour passer dans celui de la clairvoyance surnaturelle : si ce qu’il voyait clairement était pour le reste de ces gens une tourbe indéchiffrable, était-ce parce qu’ils étaient à ce point aveugles, ou était-ce parce que lui était doté d’il-ne-savait-quelle-capacité supérieure ?

Il ne savait pas. Les deux alternatives étaient aussi inquiétantes l’une que l’autre, pour des raisons différentes. Et la jeune femme, devant lui, avait déjà balayé une première parole avec une désinvolte facilité. Il ne doutait aucunement que le reste serait traité avec la même légèreté. Mais elle questionnait avec - il le pensait - sincérité. Il se devait donc de répondre de la même façon.

« Un groupe ne peut exister sans but commun. Sans quelque chose qui les lie. Ici, il n’y a pas d’identité commune. Toi et moi n’avons rien de similaire, et sans la magie de ce monde, nous ne pourrions même pas communiquer. Le destin du groupe n’est donc pas suffisant, et Portalia a choisi à la place la préservation de l’immobilité. La quête est un prétexte : on tente de la résoudre comme un prêtre sans conviction pratique des rituels. Il reste la forme, une coquille vide de sens. Pour préserver un tel état, la cité a beaucoup fait pour que rien ne soit fait. Mais cette accumulation porte en elle-même les prémices de son propre effritement. Il y a quelques temps, une jeune femme est morte en prouvant l’incapacité de la justice de ce monde. Plus récemment, les rejetons du Chaos se sont matérialisés au cœur même de la cité, sous la forme d’une créature suffisamment puissante pour tenir tête à ses plus grands guerriers. La Guilde et l’Eglise sont sur le point de voir la corruption qui les gangrène mise à jour. J’y veillerai personnellement. Portalia ne saurait se remettre, elle qui n’a rien fait pendant deux millénaires, d’une telle cascade de catastrophes. »

Il marqua une pause. Comme souvent, il avait laissé son discours s’embraser sous l’effet de la passion qui l’animait. Peu de choses, sur ce monde, étaient à même de le réjouir réellement. L’idée que ce système inique et lénifiant puisse enfin être brisé en faisait indéniablement partie. Il reprit, retirant la main qu’il avait tendu pour balayer l’espace devant lui, comme pour séparer en deux ses paroles. Comme pour trancher dans les chairs des personnes que ciblaient les innombrables serments de vengeance qui alourdissaient son esprit :

« Mais entends ceci. Il n’y a rien d’énigmatique à ce que je te dis. Tu auras dans le futur besoin d’aide, et je t’apporterai mon concours, si à ce moment tu le veux, et que tu n’as pas montré que tes paroles cachent une personne vide et faible. Trop de fois, j’ai été déçu. Quant à moi, je n’ai sur ce monde qu’une seule chose que mon honneur m’impose de résoudre. Une ressortissante du mien a été réduite en esclavage. Violée. Torturée. Traquée comme un bête folle, quand elle a eu l’audace de se libérer de ses chaînes injustes. Je vais trouver les coupables, et ils mourront. Du reste, un seul objectif au-delà de cette nécessité m’importe : retourner d’où je viens. C’est sur ma terre que se trouvent mes responsabilités. C’est sur celle-ci que j’entends mourir. A défaut, je périrai en tentant de la rejoindre. »

Il n’existait pas d’autre alternative. La proposition était entièrement binaire, et toute forme de compromis aurait été salissante. Et si son sang doré brûlait dans ses veines épaisses à l’idée d’enfin pouvoir accomplir ce qu’il s’était promis il y avait de cela déjà trop longtemps, c’était une bonne chose ; son ardeur endurait ; la colère, soigneusement canalisée, chauffait à blanc son esprit, comme un métal docile et prêt à prendre la forme voulue. Il faudrait voir, alors, s’il avait en face de lui un énième reptile tranquille, se contentant de tirer son feu d’un soleil paresseux, ou si la jeune femme avancerait réellement. Si elle était capable de produire quelque chose de bon. Quelque chose de mieux. Il verrait.

Il finissait toujours par voir.

Il supposait que c’était cela, qui le séparait encore des prophètes accablés.

Dernière édition par Hypanatoi Konostinos le Ven 26 Jan - 9:53, édité 1 fois